Fado y nostalgias

Martes siete de abril
Heme aquí. Las 20:52 dice mi móvil. Una hora menos en Coimbra. A pesar de la hora he cenado ya y espero un cubata de ron Havana, que para algo estoy de vacaciones. ¿Para qué? Para hacer lo que me de la gana. Sí señor.

Sí, la imagen está borrosa y no, no fue intencional

Llueve en Coimbra. Y es una de esas ciudades, como la mía, que resplandece en la lluvia.
Las gotas son finas y cálidas, me parece que besan más que mojar. Besan el río, besan los tejados, besan las colinas y me besan a mí.
Esta lluvia era un buen preámbulo para lo que iba a ser una noche de fado y nostalgia. Concierto gratuito a media noche en una capilla reconvertida en bar no muy lejos de mi hotel. O eso dice el callejero a la luz del día. Pero de noche las distancias se dilatan para una mujer sin compañía.
Entendámonos: soy una mujer valiente -a veces temeraria- que se ha criado en Latinoamérica. Coimbra no me genera ningún miedo. Ni su sobrepoblación de vagabundos y mendigos. Ni ese viejete borrachín al que invité un cigarro por la mañana. Ni ese señor con cara de pirado a quien mandé a la mierda mientras esperaba el autobús.
Pero de noche, no sé. Me acobardó imaginarme volviendo sola de madrugada.
Y no me gusta, había perdido ya la costumbre de coartar mis pareceres por sentirme insegura, pero finalmente decidí abandonar el fado por el día de hoy. Por la noche de hoy.
Aunque no la nostalgia.
Ojalá supiera de qué.